偶然听到了中文版关于他的歌，恍然想起了齐豫的深情演绎，那轻柔漫透的忧伤，依然会隐秘的穿过听觉，清晰地划过肌肤，凉凉地铺满心湖。
1890年7月27日，37岁的他如往常一样去麦田里作画。在距他住的地方数百米远的农家庭院的堆肥旁，他举起手枪对准了自己的胸口。可惜没有打中心脏，他一定对自己的枪法感到特别失望，便摇晃着走回住处。两天后的凌晨，在寝室他停止了呼吸。
我们也还可以这样描述：从前有个人，总是被人当作疯子，他把作画视为自己的生命，而一辈子却只卖出去了一幅。他对向日葵情有独钟，他把那段岁月里所有的忧郁和痛苦，都用光芒遮掩了起来，绘出了十一幅追随阳光的花朵。浓艳的明黄色，是阳光的温度，朵朵健康明朗。
一次，因了一个他喜欢的妓女说他右耳漂亮，竟将自己的右耳割下来赠与了爱情。有那么一天，法国南部的一个小城，清澄的阳光洒遍田野，他看到了田里向日葵璀璨着绚目的金黄，他想起那个他爱的女人，想起那只不见了的耳朵，想着想着，便举起手枪，朝向自己的胸膛。于是，他死了。 夏季是如此的短暂，向日葵的盛放时间更不会很长，他便在那个夏季如向日葵般结束了自己的花期，但金黄明艳的色彩从此却归属了他。
他就是文森特.梵高。一个单纯脆弱得像玻璃一样的孩子。一个一直不曾入世的孩子。
后来，有人用“文森特”的名字作了首曲子。歌声细腻、凄怆，甚至沉重，当我以为对那样具有压迫感的视听早已淡忘了，却听到了为他而送上的另一首歌。总以为现在的我，似乎已经不那么容易感伤了。可某种情绪在反复了八遍的“我们生来就是孤独……”中，不断地扩大……疯涨……痛楚变得必须起来，寂寞变得必须起来，孤独变得必须起来。如果我有泪落下，那一定不是我不够坚强……
其实，一个人的追求，说到底也不过是为了生命里一些个温暖的东西。比如金色的向日葵，比如澄澈的阳光……而此时，在音乐的循环往复里，我看向日葵开到颓败，听歌声唱到荒凉……
呵，梵高画的不是画，而是童话。
钱穆说向外的人生，是一种涂饰的人生，而向内的人生则是一种洗涮的人生。苏珊.桑塔格和哈罗德·布鲁姆则在哀叹书籍和经典的衰落所伴随的人类内心世界的死亡。 我不知道，现在的世界，有谁在梵高的疯狂之后还会向内去追寻存在的价值，而不是，拿着逐渐升值的标尺，丈量他整个人生的意义。然而，我知道，听到这首歌，如果还有人流泪唏嘘，那么就还有人在用梵高的一生诠释着自己的某些内心，还在日趋物化的世界中寻找灵魂的皈依。 梵高用燃烧生命的方式，照亮了生命自身之内的自我支撑点，而我们，则在这亮光中寻求外在与内心的平衡。。。 （ps，前一个，删）
艺无止境。
他对向日葵情有独钟，他把那段岁月里所有的忧郁和痛苦，都用光芒遮掩了起来，绘出了十一幅追随阳光的花朵。浓艳的明黄色，是阳光的温度，朵朵健康明朗。 ____遥远的故事，永远的向日葵
夏季是如此的短暂，向日葵的盛放时间更不会很长，他便在那个夏季如向日葵般结束了自己的花期，但金黄明艳的色彩从此却归属了他。——因为他是梵高，一个一直不曾入世的孩子。
一个人的追求，说到底也不过是为了生命里一些个温暖的东西。比如金色的向日葵，比如澄澈的阳光……在冰笛的文字里宁静，在午后的曲子里沉思
冰笛
