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石塘从石头和竹开始。
　　石头是先民的鞋，无数只大大小小的脚，
有可能在石头中沉睡，但随时又会醒来，在二胡的琴弦上，踩湿了纵横交错的小巷，
踩碎了月亮和窗户纸，踩痛了斑斑驳驳的时间——它被谁引领到久远的大地深处？石头铺开、无语，在雨水泡亮的双眸里，独自抚摸内心的琴音和折磨，独自吟唱，用石头撞击石头，把痛和伤传递——
　　竹是先民的指痕。
鞋可以很硬，竹可以很柔——像打开的手指，没有什么美梦不能编织。

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……老街被铅笔轻轻地擦着，声音很细，怕把一根狗尾巴草上的水珠碰碎。
……老街是迷离的，充满童年的樟木气息。
……可以有梦，可以一梦再梦。在老街温暖的敞护下。
……雨水浸街，挽起裤腿，赤脚走过柴堆，触着了内心的火苗和灰。但阳光满腹，该发生的事并没有发生。
……青石板发亮。童年一闪又一闪，像一个木箱，有多少温馨和怀想被时间锁着，生了锈！

 

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一朵花足以打开旧日的时光
幽秘的爱情充满怀想。
哦，我来了，再一次触摸你的门环
你仍像一口井一样深，
你还是早上从井底发出声音，下午抵达我的耳朵。
但你像水沟边的小黄花，从不计较流水的速度，一路次第开放。
 

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  ……如果时间会长出自已的身体，那是一个怎样的身体？如果时间会开口说话，是否他牙齿已经松动，变得老迈？
  ……像风贴着窗户，带来长街上长久的光芒或幽暗。一把梳子，足以梳理旧日子。
  ……除非落满灰尘，少年仍是少年；除非阳光变成了落瓣，少年才会走老。
  ……几度灯花剪落，虚空的身子里打开多少窗口里闪着苦思的双眸？
  ……哦，一条老街，雕刻了多少人的瑰丽、华美的梦境？哦，一堵老墙，收留了多少人斑驳了辉煌或暗淡的身影？
  ……我今日跌足老街的深井里，像一桶浑浊的水只有被一根激情的绳子救起，才会把内心的怅然倾吐出来。

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那些打铁的声音仍在老街的深处铿铿锵锵，时时牵动着我的神经。那些打铁的声音，那些铁匠铺、那些漆黑而透亮的硬铁、那些不停敲打着铁器的手，那双紧盯着铁变成钢的眼睛、火苗一样跳跃不止。
那些胡须被刮断清脆的声音仍在老街一个幽静角落浅唱低吟。那些铮亮的剔须刀、那些老木头嵌镶的玻璃镜、那些脱漆的摇椅，那些眉毛发白的脸色红润专注的匠人，总是手起刀落，动作利索而干净。他像一个治理乱世的高手，左砍右伐，把一张张胡须凌乱、表情复杂的脸清理得干净平和。
还有那些编织的手指，那些让竹子成形、变得有用的手指，正穿过时空的阴暗，在众人的手中传递着质朴而纯净的生活。
……啊，手艺的声音，从古镇的脏腑里发出来，虽然很细，却足以将我的耳膜穿透。