让我慢慢蹲下，  依偎着你的膝。  手和脚相遇，在清脆的水里  我出生了，但是……   一盏灯还未熄。  听，夜风柔和的耳语  飘过童年的铁轨，  白杨正年轻。细数年轮，  细数你熟睡的表情。  我如一片淡影，  在黎明到来时，  干涸在枕边的梦里。   当我慢慢蹲下，  依偎着你的膝。  眼睛不再和眼睛相遇。  挽起安静的光阴，  做我的结局。

     《最好的时光》，侯孝贤电影笔记，朱天文。一口气读完小说部分，熄灯，一弯朦胧的月色浮在窗前，空气中飘荡着一九八零年代台湾湿湿的雨季，仿佛故事就发生在童年的后院，我深吸一口气，穿上外套，出门。       凌晨五点半，夜还很厚，零星的几颗星隐隐绰绰，裹着深黑的云。“木棉燃烧着天边”，想起这样的句子，望着路边一排嶙峋的白杨，光秃的枝桠伸向天空，想想这冷峻的芯子是否能燃尽黑夜，烧红昨天。宽阔...

今夜，用残缺的月光刻下我的身世。以此纪念，一双失语的眼睛。 今夜，用残缺的月光妆点你的红裳。以此遮住，阴影里弯弯的忧伤。 今夜，元宵佳节月圆如玉。——可有残缺的月亮？

      人在岁月里的某些时候，能闻到天气的征候。如同看一部老电影，读一首诗，在街角伫足燃尽的夕阳，湿一抹眼角。这些都化作长长的远行，一个不经意的驿站，在夜里连成星座。      踩着厚雪，纷飞的是冰莹的诗意，诗是日常的稀有动物，始于童年，绝迹于没有泪的地方。这一站，恍然已三年。三年前——            我回到我的城市，熟悉如眼泪， ...

      难道仅仅因为死亡，      就不相信，——不相信爱、梦和真理？      记忆失去焦点，      眼角一瞬黯淡的流萤      刺穿胸膛一光年。      一光年，是我走向你的距离。       你轻叹，      摇落千年的风  ...

       中午没地方去，走到书店随便翻翻看看，听说张大春《认得几个字》上了十大图书榜，还有梁文道的《常识》，心里像是为朋友暗自高兴，那么，阅读是真的可以这样一点一点形成一股力量的，形成一种公共的价值，如同贾樟柯所乐观相信的下一个十年。虽然我并不乐观，但是我一点也不消极，文本的研读是缓慢的，因为要找回古老的传统，让时光照亮洞穴的岩壁，我转身，得到一个自我牺牲的神谕。      书架...

      想来想去还是没有给你短信，听说昨晚有月食，我没有看到，发烧烧得头疼得厉害，分不清窗下那一片凄美月光的明暗疏落，幸好总是如水般洒落在额头，冰释了一夜的痛楚。电视上热闹的新闻，仿佛全世界都在倒数，好吧，如果我现在开始倒数十秒，十、九、八、七、六、五、四、三、二、一！我应该在世界的哪一个角落，才能跟上这旋转了一周的新年呢，那里，就是新的开始了么。      去年——真的仿佛是昨天，那...

  这又是一个冬天，我想。  那个季节总是在春天，因为不觉得寒冷。  遇见一场烟雨濛濛的阳光，湿润了想念的欢畅。  不是每一个季节都有彩虹，  那一定是最美的收藏。  还有绝望，还有死亡；  月光洗净了青山，长出残缺的童话。  记忆中，她紧紧握着一根火柴  微笑着离开。   我终于知道最美的忧伤，  和最忧伤的美，像常青藤一样  爬满了季节的光影。  而你可知道，埋藏在斑驳时...

      不知怎的在古文里看到“雪泣”这个词，好像一下使这些天簌簌的漫天迷朦有了灵气。漫雪无声，却布满了整个天空的气息，仿佛那隐而不见的悠悠曲调落一了世的哀绝。你好吗，这么冷的天，一路的冰雪凝成碎裂的幽鸣，白色的呵气绕过耳边的寂静，湖水还没有上冻，夜色里映着远处的灯光像一面古老的铜镜，照不见宿昔的清眸，宛如一片烟雨重楼，任寒雾漫漫，泣雪悠悠。      窗上含着水珠，白色的屋顶上偶尔...

      也许谁都做过飞蛾，只是时间有别；也许是一刹，于寂静中一瞥冰冷的燃烧，于是暮然回身，自叹自怜；也许是日月更替，晴雨圆缺，以至春秋死生，如落烟尘。如果只剩灰烬，还能慢慢地飞起来么？      那么喜欢夕阳。一缕缕穿过碎石路上的林荫，再流到湖里泛着漠漠的微波，一层层化开在天际，空气中是体贴的味道，飘到山的那头，让人看着微微地笑。仿佛真的在此刻死去。      夜里星...